domingo, 15 de septiembre de 2013

La poesía está de fiesta

La Feria del Libro en el Espacio Le Parc. Foto: feriade.com

El Primer Festival de Poesía de Mendoza se celebra en el marco de la Feria del Libro 2013, en el Espacio Julio Le Parc (Mitre y Godoy Cruz, Guaymallén, Mendoza), organizado por el Ministerio de Cultura de la Provincia.
Irá del 26 de setiembre al 29 de setiembre y cuenta con la participación de 25 poetas, a los que se suman invitados especiales.
Las actividades principales serán los recitales poéticos, pero también habrá presentaciones, debates, cine y música.
Participan autores de Nicaragua, Colombia, Portugal, Chile y de diversas provincias de la Argentina.  
La dirección y programación está a cargo del poeta mendocino Fernando G. Toledo. En esta edición especial, la revista El Desaguadero ofrece un dossier con los poetas participantes y la programación completa de este encuentro que permite que la poesía esté de fiesta en Mendoza.


El Espacio Julio Le Parc. Foto: cfkargentina.com


jueves, 12 de septiembre de 2013

William Agudelo Mejía


Nació en Bolombolo (Antioquía, Colombia) en 1943. Realizó estudios en el Seminario Nacional Cristo Sacerdote (La Ceja, Antioquía). Músico, escultor y poeta autodidacta, se radicó en Nicaragua en 1966. Allí colaboró con Ernesto Cardenal en la fundación de la comunidad religiosa de Solentiname. En los años ’80 trabajó como director de artes visuales del Ministerio de Cultura de Nicaragua. Publicó el libro-diario Nuestro lecho es de flores, traducido al alemán y al inglés, dos libros sobre la Revolución Nicaragüense y numerosos poemas en revistas y diarios. Ha participado de prestigiosos encuentros literarios, como el Festival Internacional de Poesía de Medellín (Colombia) y el Festival Internacional de Poesía de Rotterdam (Holanda). Por su estilo se lo ha relacionado usualmente con el movimiento nadaísta colombiano, aunque nunca adscribió oficialmente a él. Dedica su vida a la escritura poética, la talla en madera y el pirograbado en cuero.

* * * 

Concierto de jazz

A Juanra Sanín

Las manos de Charlie como tarántulas
tejiéndole en la guitarra la trama a su mujer
que —zapatos transparentes de alto tacón— dale
con los vibrattos y voces rajadas mientras
el negro abrazado al contrabajo como a
una negra haciéndole ton ton con el dedo
blanquea los ojos saca la lengua como un
ahorcado rechina los dientes secretea
obscenidades tierno lijar de la escobilla
manos sobre parches murciélagos aleteantes
el cara-de-mono sobre su corcel de nogal
y cromo y de pronto la locura pedazos
de bronce cueros desgarrados el dios
y sus ocho brazos empalillados los pies
en los pedales con furia leviatánica
revoloteándolo el estómago nos tiembla
como ijares de potro asustado y Charlie
dale con las progresiones raras como los peces
de las fosas marinas un queso kraft
la calva a la luz del coliseo el negro
que se agacha sudando hasta las notas agudas
y da un salto ansioso y seguro agarrando
las graves junto a los clavijones obsesionado
en el repetir variado hasta que Charlie mete
cuñas de acordes entre ton y son y vuelven
los palillos con su ratratarata matemáticamente
atropellado mientras la muchacha de al lado ruidosa
suspira y se ajusta la cinta de su brazo qué carajo
«...si tiene que preguntarlo nunca lo va a saber.»


Ante la ventanilla

Las manos de la muchacha del Banco de
América bajo las rejillas de neón sin
sangre manos-de-muerto las uñas
gotas de sangre coagulada los billetes
girando como las aspas de un abanico
eléctrico certero el índice en las teclas
de la sumadora (el pico de la gallina
en los granos de maíz) el dedo
lengua de perro tomando agua de
la esponjilla la yema sombreada de
tinta o mugre qué sé yo el fajo
golpeado de canto contra el mármol mientras
el cara-de-doverman del revólver
te mira despacio desde
tus sandalias hasta la colita
de tu desteñida boina azul


Santiago Sylvester


Nació en Salta en 1942. Es autor de doce libros de poesía, de un libro de cuentos y dos de ensayos, publicados en Argentina y España. Ha recibido los premios Provincia de Salta, Fondo Nacional de las Artes, 3er. Premio Nacional de Poesía, Gran Premio Internacional Jorge Luis Borges y Municipal de la Ciudad de Buenos Aires. En España recibió los premios Ignacio Aldecoa, de cuentos, y Jaime Gil de Biedma, de poesía. Es autor de dos antologías de la poesía del Noroeste Argentino, de una antología de la poesía de Manuel J. Castilla, otra de Néstor Groppa, y ha realizado ediciones críticas de obras de Juana Manuela Gorriti y Federico Gauffin. Dirige la colección Pez Náufrago, de poesía, y es codirector de la colección de ensayos Época, ambas en Ediciones del Dock.

* * * 

La muerte es provisoria, pero la vida está definitivamente aquí,
aunque todo indique lo contrario:

en el gusto que el café deja en la boca,
en la brasa que se consume sobre el cenicero,
en el rugido de los automóviles, más allá de la ventana,
y también en la memoria que gira en sentido contrario a las agujas del reloj,
/contradice a las aves migratorias, sube escalera abajo/
y se salva de la destrucción.

De Café Bretaña (1994)


(la conversación)

Los años no entran todos por la misma puerta
aunque terminen juntos,
siempre en trance de irse hacia otra parte: el problema
es adónde

Tampoco vienen del mismo lugar: cada uno con su avío;
y si terminan comiendo de la misma sopa, reflejados
en el mismo espejo,
no muestran siempre una cara triunfante sino
esta pregunta que cae por su propio peso: ¿hay años que ya no vendrán?
Y no hay una respuesta: hay
principios generales que terminan en desilusión: un secreto
que sólo muy pocos no conocen.

Aunque no entran todos por la misma puerta,
tienen el diálogo de los que están resignados a juntarse
y esa conversación,
lo que se dice en ella,
es lo único que no deja de existir
cuando de pronto un reloj se detiene para todos.

De La palabra y (2011)

Rubén Valle


(Mendoza, Argentina, 1966).  Periodista y escritor. Fue miembro fundador del grupo parapoético Las Malas Lenguas, editor de las hojas literarias Tres Agujas y Tiburón Amarillo, y director de la colección de poesía La Mesita de Luz, de Editorial Diógenes. Sus poemas han sido publicados en medios gráficos y electrónicos locales, nacionales e internacionales (Brasil, Colombia, España, Francia, Rumania). Ha publicado los libros de poemas Museo Flúo (1996), Los peligros del agua bendita (1998), Jirafas sostienen el cielo (2003), Placebos (2004) y Tupé (2010). Integra las antologías de poesía Promiscuos & Promisorios, La ruptura del silencio, Martes literarios y Poesía en Tierra, del Centro Cultural de España en Buenos Aires. En narrativa editó el e-book Desperté en el bosque después de haber soñado un bosque (2013). 

* * *

El ciego de Lepanto

En el Ecuador del vaso
En lo lleno y lo vacío
En lo cierto y lo distópico
planto bandera
Digo he aquí mi desierto en flor
Mi paraíso tallado en el cactus
En el Ecuador de este vaso
la vida no vale nada y vale todo
Se puede tocar la estrella o el fondo
y no dejará de ser la misma mano
En esta niña de los ojos
soy un equilibrista que lee el aire en braile
Un capitán sin barco que le escribe al mar
En el meridiano de mi camino incierto
miro hacia atrás miro hacia delante
y veo tanto que ya no veo
Soy el ciego de Lepanto
El loco que dice su verdad.



Lo negro de la nieve

El azar te juega sucio
Los horóscopos deciden
por vos sin vos
La única teoría de las probabilidades
es improbable que pueda aplicarse
                 a tu cuadro de situación
Una bruja bien podría leerte
la mano nunca el corazón
En la borra del café
no sería extraño hallar pistas
de las mujeres que perdiste y te perdieron
El olvido es un ejercicio vano
Ese inevitable detective ciego
que por las noches te encuentra sin buscar
Y te dice: sólo los espejos pueden mirarse a sí mismos
No les preguntes ni a ellos ni a la intemperie
Ninguno te revelará lo negro de la nieve.


Ricardo Luis Trombino


Nacido en San Juan en 1959. Profesor y Magister en Letras, docente e investigador de la Universidad Nacional de San Juan. Su tesis de posgrado (en prensa) es un estudio de la poesía de Jorge Leonidas Escudero. Coordinó, entre 1994 y 2004, el ciclo Tardes de Juglaría (paneles, mesas de lectura y conversaciones con escritores sanjuaninos). Creador y conductor de programas radiales en Radio Universidad (San Juan). Desde 1999 edita la serie de plaquetas titulada “Poemas de Necesidad y Urgencia”. Colabora con artículos y obra literaria en periódicos y revistas. Parte de su creación aparece en antologías. Ha recibido premios provinciales, regionales y nacionales. Cantautor  participante en diversos discos compactos editados en San Juan. Forma parte del Colectivo de Arte “La Guanaca”. Publicó los libros de poesía: El azar de las palabras (1993), Territorios de fin de siglo (2000), Persistencia lejana (2009). 

* * *

Opción


Se creyó la vida,
esa de cuadros que pintaban otros,
una acuarela asegurada por muchos,
certeras pinceladas de costumbres.

Pero un día
lluvias intrusas cayeron en los cuadros
y transformaron todo
en tinta para versos.

Le dolió en sí mismo
tanto color que no le contaron.
Entendió que debía elegir,
decidió hacerlo:

En el banco de una plaza sola,
con algunos gorriones curiosos
y un viento suave de tarde distinta...
tomó sus armas
y se mató de poesía.

 (del libro El azar de las  palabras, 1993)


Play...

Cada cual con su grieta,
algún estigma de calendario,
punzadas cruzando la espalda y el talón
y una pura razón para el dictamen,
la condena y el destierro de los otros
Y un pupo en toda su miseria de pelusas

Cada cual con su demanda,
su gota de odio por el ego destilada
un resentimiento traqueteado y repetido
disfrazando de amor
amargas babas biliares
envidias vanas de una cartelera
que se va a dormir un día
al manso aposento de los féretros

Cada cual con su puño
al acecho insistente y sostenido
del tenso torso golpeado
y la zancadilla de una burla
y el gesto agazapado
como el que aguarda con la honda estirada
el certero instante de la piedra
en el pecho del plumaje

Cada cual con su triunfo y su derrota
su podio y su fondo rasguñado
y un envión, el repechaje
tumbo y retumbo
golpe hacha en puertas cerradas
colmillo punzando lengua y adjetivos
tumorando insultos
                                   al ancestro y al útero de madre

Cada cual con su beso y cuchillazo
su perdón y su condena
fosas, lápidas, «Amor y Paz»
remolinos, rayos y lluvias
dieta y bulimia
mueca y mordida, artilugio
llave, candado y cadena
alma de rebenque a contraespalda del abrazo

Cada cual con su miseria
guardando en las carpetas la constancia
el certificado con puntaje
el cheque   la marca  el canon
el título  la acreditación
el primer puesto  la foto social  el moño
el regodeo
el reportaje
el reconocimiento
la resolución
                             y siempre igual
el rezongo
el resentimiento
el revoloteo
     la reverencia
     repetida
     del resignado
                               y... 
  rewind


 (en la Antología Entonces aquí – 22 poetas sanjuaninos, 2012)



Reyna Domínguez


Nació en San Juan (1950). A los 22 años le otorga el primer premio de poesía “Canto a San Juan” la Municipalidad de la Ciudad de San Juan y le publica el libro 5 poemas premiados.  SPAE le financia  la publicación de En nuestro tiempo sin tiempo. Ed. Crisol, Bs As, 1976, censurado por la dictadura militar. Veinte años más tarde publica Lo luz en la pared, Libros de Tierra Firme, Bs As,  1997; Más que un yo, Libros de Tierra Firme, Bs As, 2001; Envivir, Ed. Vinciguerra, Bs As, 2009. Integra: Antología de poetas de San Juan, Desde la Gente, Ed. Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Bs As, 2001; Antología Poética Sanjuanina, U.N.S.J., 1998; Poesía Contemporánea de Los Andes - Antología Argentino-Chilena, 2005; Legado de Poetas - Poesía Social Argentina,  1956-2006- Ediciones Patagonia, Bs As, 2007;  Entonces, aquí - 22 poetas de San Juan, Edit. EFU, San Juan,2012; Poesía Argentina Contemporánea, Tomo I,  Fundación Argentina para la Poesía, Bs. As., 2013.

* * *

Deseo del pequeño descanso

Debería dormir
suspender este tránsito un momento
cerrar completo el ojo espía
renunciar a la espera, al sobresalto
A estos ojos no le caben más cuerpos
El día echa paladas de cal viva
sobre el gozoso pasto
sobre las margaritas
y no le advierte sino el tiempo
señor del vino añejo, del vino agrio

Si pudiera olvidar
que está la noche
detrás de esta pared de luz.

De: Lo luz en la pared (1997)


La mirada detrás de mí

La mirada detrás del telón de las cosas
la mirada en mí
haciendo cuerpo de pesada espuma
deshaciendo el cuerpo en respiración
al límite de las paredes
vaso con boca tapada

La mirada detrás de mí
sereno aparentar no ver
el de la niña seria
con ojos fijos en la muñeca desventrada
en las baldosas sucias de alquitrán
adornada de hojas secas

La niña con boca cerrada
recoge visiones como  pez que traga agua
encofra transmateria de visiones en fuga

ausente y fija
en el mismo lugar
gira el mundo
el reverso de las caras
sin saber dónde
hacia adónde lleva
esa mirada abierta a la otra
la que sabe
no ocultar tras el párpado
el desvío celeste.

De: Más que un yo (2001)

Patricia Rodón


Nació en Mendoza en enero de 1961. Es Licenciada en Letras por la UNCuyo con especialización en Literaturas Modernas. Se ha dedicado al periodismo radial, gráfico y digital, en medios como Primera Fila, Diario Uno y MDZ. Como poeta ha obtenido premios provinciales y nacionales. Ha publicado los libros de poesía Tango Rock (1998) y Estudio Voyeur (Premio Vendimia, 2002). Su cuento “La mujer enancada” integra el libro Mitos y leyendas cuyanos, publicado por Alfaguara en 1999. Participa con poemas o relatos en diversas antologías publicadas de Argentina, Chile, México Estados Unidos, España, Inglaterra y Canadá. Su libro de poemas Tango Rock fue traducido al inglés por la Universidad de California e integra el programa de la cátedra de Literatura Argentina en la carrera de Letras de dicha universidad. Poemas de su libro Estudio Voyeur fueron seleccionados para integrar la antología bilingüe de poetas argentinos Twenty poets from Argentina, editado por Red Beck Press, Londres, Inglaterra, 2004.

* * *

De la felicidad

Tomada por tu ojos
hallada por tus ojos entre las multitudes de mí
Tomada por tu voz la de afuera y la de adentro
buscada por tu voz de tenor expulsado del coro
hablada por tu voz desde el principio de la noche oscura

Tomada por el pelo y la nuca y los hombros
que se desordenan en tu umbral como ante el viento
Conquistada desde el cuello hasta los pies
con la lengua nueva con la boca nueva
con una boca encontrada en la bóveda de mí

Arrasada por tu olor
por tu piel llena de viejas canciones y plegarias
Deshecha entre tus manos calientes desmadejada
riendo con la risa roja de un ángel alquilando el paraíso
moliendo dientes y malos sueños y camas sucias

Adormecida en tu poder de brujo bajo hipnosis
llena de otras memorias tatuada en tu aliento
Satisfecha y hambrienta todo el tiempo
sorprendida como un niño ante el mar y la luna
distraída como una vela en los recodos del alba

Concentrada en tu magia
haciendo pie en la luz que se alimenta de vos
Sin guardia con los fantasmas encerrados
en el frasco de los beneficios con el miedo congelado
y la lágrima frágil silenciosa precaria petisa y dulce

Tomada por el sexo y la mente de tu sexo
que se busca en mí como el tallo de una rosa robada
Deshilvanada y remachada por tus sueños
hervida cocinada servida masticada tragada
reunidos mis fragmentos por tus besos tóxicos

Tomada por tu risa y tu perfil
por tu cara que cambia como las facetas de una calesita
Renombrada por tu espacio y tu vagón vagabundo
extraída del mundo traída a tu mundo por un cartero loco
a una ciudad que es todas las ciudades y ninguna

Atiborrada bendecida desnudada autorizada desmenuzada
montada y desmontada como una pieza de joyería
Puesta a punto afinada iluminada por dentro encontrada
sin días ni horas ni tiempo ni voluntad ni tregua
todo en mí corre hacia vos hacia tu puerto de vino y risa
tu temible soledad tu luminoso esplendor y tu isla de sangre

La felicidad ya no me asusta.



De los hoteles

Hay hoteles de carne hoteles de palabras
hoteles de aire y hoteles de tiempo

En la habitación 605 no hay nadie
sólo un vago olor a sudor y sangre
a besos hervidos en la cima de la noche

Las sábanas acunan pelos y lágrimas
desorden manchas de semen fernet y risas
traídas de un lugar que no tiene nombre

Ellos han salido al café y al sol
parpadean como ladrones debutantes
como místicos expulsados del milagro

Tienen los ojos grandes y la boca rápida
los dientes brillantes y andan sueltos
por la calle como lobos en el paraíso

Se les nota el sexo el paso acompasado
el ritmo de su aliento la sorpresa de ser juntos
mucho más que un poema y una esfera roja

Tienen sed y hambre y un andar en celo
van a comerse el día este día y el otro y el otro
ajenos al pronóstico y al vaivén de las horas

Van porfiando el alma jugándose la vida
con las sombras repartidas compartidas
sueltos fluidos como el aire entre los árboles

Caminan y fuman y se cuentan los sueños
se besan en todas las esquinas detienen el tráfico
y alteran el eje de las veletas y de las últimas estrellas

Ellos se han ido lejos del río
han salido de la pieza perfecta de su isla
de su cubil madriguera cama lugar santo

Han dejado el firmamento inmenso recoleto
de la habitación 605 y han ido más allá
todavía más allá a buscarse la piel expuesta

Han dejado el viejo edificio el lugar prestado
van en busca de donde empiezan los ojos
y los confines de la lengua y del agua

En la habitación 605 ya no hay nadie
pero el peso combinado de sus cuerpos
ha puesto una huella única en la cama

Ellos han llorado de felicidad en ese cuarto
han gemido de placer de complicidad
de pacto de tribu de parentesco

Se han burlado de todo han gozado de todo
han olvidado todo y han empezado todo
entre las frágiles paredes de su propio hotel secreto

Hay hoteles de carne hoteles de palabras
hoteles de aire y hoteles de tiempo
Ellos hicieron uno de todos ellos.

De Respirar (2013, inédito)


Omar Ochi


Nació el 4 de diciembre de 1988, en Mendoza. Obtuvo numerosos premios por sus poemas y cuentos. Ha ganado dos veces el Gran Premio Vendimia de Poesía (2010 y 2012). Ha sido premiado en dos ocasiones con un subsidio del Fondo Provincial de la Cultura (2009 y 2012). Fue jurado del Certamen Literario Internacional “Salta Nuestra Cultura 2011” (Salta) y del concurso literario de narrativa de los “Juegos Evita 2012” (Mendoza). Ha publicado sus poemas en las revistas Cima, Las Musas, Megafón y “La Vena”. Estudia la carrera de Letras en la UNCuyo, es miembro de SADE. (Mendoza), se dedica a la música (canta y toca la guitarra), actúa en el Elenco de Teatro de la Facultad de Filosofía y Letras. Entre sus obras se encuentran: Edel: el libro de once puertas, Libro del desierto, Historia del tiempo y Edel II: ¿Qué es la vida?

* * *

tierra de aves

la vida jugaba en el patio
la infancia era un pájaro de tierra
que escribía sus pisadas su huella
sus vuelos y su canto
                        bajo el sol naranja

del cerco para afuera
se divisaban
                  por un lado
las vías del último tren
                  por el otro
las casas de los vecinos
la calle infinita

del cerco para adentro
había un mundo

viña parrales geranios eucaliptos
la casa el gallinero
el horno de barro
el poema de la risa
los juguetes desparramados
en el cielo verde

se llama tierra de aves
allí jugaba corría volaba y pasaba
esa vida
             esta muerte

    
Lejos…

He vivido un largo día lejos de la inocencia.

Tan lejos que mis ojos me pierden.
Creo verme y no verte.
Es de noche. Las velas alumbran
la distancia de los ángeles.
                     Parpadean.
Se apagan cuando habla el viento.
Un violín pronuncia mis nombres
con la voz de la oscuridad.
¿Quién frota las cuerdas?
¿Tu arco? ¿Mi mano?

La esperanza es el cigarrillo
que arrojé al cenicero.
Luna distante. Fantasma en soledad.
El mundo se divide
en dos ecos diferentes
porque un hombre acerca sus manos
al fuego de la memoria
y un niño se aleja por la calle del olvido.

Lejos, tan lejos que mis palabras me gritan.   
Me escucho. Respondo:
                               «acá estoy».

En un lugar donde nacen y mueren los besos,
donde los años juegan contra la vida
y me enseñan a perder.

De Historia del tiempo (2013)

Mercedes Araujo


Nació en Mendoza en 1972 y vive en Buenos Aires. Es escritora y abogada. Publicó los libros Ásperos esmeros (Ed. Del Copista, 2003), Duelo (Ed. En Danza, 2005), Viajar sola (Ed. Abeja Reina, 2009), La isla (Ed. Bajo la luna, 2011), La hija de la Cabra (Ed. Bajo la Luna, 2012). Obtuvo los siguientes premios y menciones: Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes por la novela La hija de la Cabra (2012), Tercer Premio del Fondo Nacional de las Artes en poesía por La isla, (2010), Premio Alberto Burnichon al mejor libro editado en Córdoba por Ásperos esmeros, (2005), Premio diez poetas jóvenes, Poetas de la Feria organizada por la Fundación El Libro (2000), Segundo Premio en el concurso Joaquín Barbera de la Dirección de Cultura de la Provincia de Mendoza, (1997). Sus poemas forman parte de las antologías Poetas argentinas, 1960-1980, Ed. Del Dock,  Hotel Quequén I y Hotel Quequén IV, Ed. Sigamos Enamoradas.Fue invitada a los festivales internacionales de poesía Encuentro de Poetas del Mundo Latino en México, (2000), III Festival Internacional de Poesía en el Centro en el Centro Cultural de la Cooperación (2012), Octava Edición del Festival Latinoamericano de poesía “Salida al Mar” en el Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires –MALBA- (2012).

* * *

Hay días en los que me hundo en el agua y no sé
si por influjo de la luna o por un simple movimiento del sol
puedo deslizarme sobre la tierra tan sinuosamente
como una serpiente con aros de color azul intenso
desde la cola a la boca, pero ese cuerpo de serpiente
pálido y embozado no soy yo,
quisiera poder aclarar cerca de tus oídos
algunas de estas cosas, me has dicho
que no es posible por ahora,
ya que las nuevas ocupaciones te llevan todo el día
y también que tu vida es mejor, más sólida.
no me hagas caso, simplemente, podrías decirme
si es verdad que las escamas de mi cuero
siguen brillando a pesar de haber sido
arrancadas una por una, y que aún así
el cuerpo está contento con esta pequeña vida.



En cada oscuridad la luna elige
sólo una de sus caras y es aquella alumbrada por el sol
mientras la otra vive en penumbras,
esto seguramente ya lo sabrás,
de nada sirve esperar –como la flor que duerme
vuelta mineral en una roca ínfima–
algunas respuestas que se revelan
como ranitas quietas en medio de la noche,
las descubrís a punto de pisarlas,
o a veces demasiado tarde.

De La isla (2010)

María Negroni


Nació en Rosario, Argentina. Tiene un doctorado en Literatura en la Universidad de Columbia, Nueva York, donde vivió por más de 15 años. Ha publicado numerosos títulos de poesía, entre ellos: Islandia (Monte Avila, Caracas 1994); El viaje de la noche (Lumen, Barcelona 1994); Arte y Fuga (Pre-Textos, Valencia 2004), Andanza (Pre-Textos, Valencia 2009), La Boca del Infierno (Mantis, México 2010), Cantar la nada (Bajo la Luna, 2011) y Elegía Joseph Cornell (Caja Negra, 2013). También publicó varios libros de ensayos: Ciudad Gótica (Bajo la luna nueva, 1994, segunda edición 2007), Museo Negro (Grupo Editorial Norma, 1999), El testigo lúcido (Beatriz Viterbo Editoras, 2003), Galería Fantástica (Premio Internacional de Ensayo, Siglo XXI, México) y Pequeño Mundo Ilustrado (Caja Negra, Buenos Aires 2012); dos novelas: El sueño de Úrsula (Seix-Barral, 1998) y La Anunciación (Seix-Barral, 2007), y un libro-objeto en colaboración con el artista plástico Jorge Macchi, Buenos Aires Tour (Ediciones Turner, Madrid 2004). Su obra ha sido traducida al inglés, al francés, al italiano y al sueco. Su libro Islandia recibió el premio del PEN American Center al mejor libro de poesía en traducción del año (Nueva York, 2001). Actualmente dirige la primera Maestría en Escritura Creativa del país en la Universidad Nacional de Tres de Febrero en Buenos Aires. 

* * *

 Santa Maria della Vita

la espera es lo pleno
de la ausencia
un terror
de ver al fin
eso que siempre
antes
o tal vez asidua
esta amatoria a cuestas
el madrimiento
que me alimenta el alma
el nido las hechuras
esa casa por años
en mi canción alguna
su tanta prueba
su casi toda prueba
de infortunio y de pasmo
gira en torno el invierno
alguna urgencia
no se calma con nunca

De: Cantar la nada (2013)


Escrituras

el arte es una cosa mental
pero tus manos
alzadas
a lo invisible de mí
como si fueran sordas
al tacto
de lo que no tendremos
quisieron abrir un cauce
y así fuimos un río
y nos íbamos
de la boca a la boca
sin más expectativa
que todo
y hasta pudiera decirse
que una ciudad perdida
se asomó a tu dibujo
mientras los cuerpos volvían
a saber eso que ignoran

De: Cantar la nada (2013)