Claudia Masin

Nació en Resistencia, Chaco, Argentina, en 1972. Es escritora y psicoanalista. Vive desde 1990 en Buenos Aires. Coordina talleres de escritura. Publicó los libros de poesía: Bizarría (1997), Geología (2001; reeditado en 2011), la vista (2002, reeditado en 2012), El secreto (antología 1997-2007) (2007), Abrigo (2007), La plenitud (2010) y el libro de fotografías y poemas El verano (2010). Su libro la vista ha obtenido por unanimidad el Premio Casa de América de España en 2001 y ha sido editado por Visor. Su libro Abrigo ha obtenido una mención del Fondo Nacional de las Artes en 2004. Textos suyos han sido traducidos al francés, inglés, portugués e italiano. Participó en varias antologías de poesía y ensayo, en el país y en el exterior. Fue codirectora de los sellos editoriales Abeja Reina y Curandera. Ha creado y coordinado –junto a artistas de diversas disciplinas– ciclos de poesía, música e imagen, como “El pez que habla”, “La musik” y “El gallo y la luna”.

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La helada

Quien fue dañado lleva consigo ese daño,

como si su tarea fuera propagarlo, hacerlo impactar

sobre aquel que se acerque demasiado. Somos

inocentes ante esto, como es inocente una helada

cuando devasta la cosecha: estaba en ella su frío,

su necesidad de caer, había esperado

-formándose lentamente en el cielo,

en el centro de un silencio que no podemos concebir-

su tiempo de brillar, de desplegarse. ¿Cómo soportarías

vivir con semejante peso sin ansiar la descarga,

aunque en ese rapto destroces la tierra,

las casas, las vidas que se sostienen, apacibles,

en el trabajo de mantener el mundo a salvo,

durante largas estaciones en las que el tiempo se divide

entre los meses de siembra y los de zafra? Pido por esa fuerza

que resiste la catástrofe y rehace lo que fue lastimado todas las veces

que sea necesario, y también por el daño que no puede evitarse,

porque lo que nos damos los unos a los otros,

aún el terror o la tristeza,

viene del mismo deseo: curar y ser curados.

La estela

Que no debía ser tan complejo, me decías ¿Y por qué no?

¿Acaso no es complejo el sutil mecanismo

que pone en conexión al polen y la abeja, o las infinitas

transformaciones químicas que sufre un pequeñísimo

grano de arena hasta llegar a ser parte, ya irreconocible,

del cuerpo del diamante? Es complejo encontrarnos

y perdernos, los que andan por el fondo de la tierra

buscando el tesoro de una cueva inexplorada lo comprenden,

no es al heroísmo ni a la astucia sino al azar o al misterio

que se debe el descubrimiento: ese cruce fatal, inevitable

entre quien busca y lo buscado, ese momento de arrebato y mutua

entrega. ¿Por qué debería ser fácil dar con aquello que esperábamos

ya de niños en el jardín del fondo de la casa,

sin saber que se trataba de una espera esa curiosidad honda

y atenta a cada ruido de la siesta, a una rama

que se agrieta en el calor, al paso de sombra de un lagarto

en la humedad de las paredes? ¿Por qué hemos olvidado,

si lo que sí sabíamos entonces es que es difícil

cierta clase de belleza, dar con ella, estar despiertos

cuando cruza por delante de nosotros, no para atraparla,

sino para quedarnos a vivir en la estela que deja?

De: La plenitud (2010)